Je ne croquerai sûrement jamais dans cette pomme,

Je ne croquerai sûrement jamais dans cette pomme, alors je la croque sur le papier, de mes doigts et de mes craies... Je croque son fantôme par les mots de ce blog, j'esquisse son ombre sans jamais définir sa silhouette...

... L'Amour...

L'amour ne sera jamais plus fort que ces plaies qui s'infectent au lieu de cicatriser. L'amour ne guérit pas les maux. Il obscurcit notre jugement, comme une cure au LSD.
Et puis un jour, on est en manque, le dealer est parti... On ne pouvait plus donner assez pour lui. Mais moi, je vendrais un à un mes organes pour me payer ma dose. Mais, non.
Et on voit à quel point le trip nous a mutilé. Ces marques qui ne s'en iront jamais, qu'on se contentera de masquer, de maquiller.
Et on se demande ce qui nous a pris, sans déconner.

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[Elle]

Je vends aussi mes organes si jamais ce con de dealer repasse (ou trépasse)...